delicado essencial

- Eu quebrei.

- O quê?

- Em quantos pedaços consegui. A marteladas. (...) Não lembra?

- Não.

(Segredos só são secretos quando guardados por apenas uma pessoa. Mais de uma pessoa deixa de ser segredo. O segredo se quebra. Nunca tivera um segredo. E o que perseguia, talvez, é aquele segredo que de tão secreto não se sabe que tem.)

(...)

Nada ajudava. E tudo, ao mesmo tempo, trazia a confiança e o acolhimento necessários para continuar o processo. Enquanto fazia a leitura, lembrava da fotografia; Será que algum dia saberia o destino daquela fotografia? E, no momento em que se perguntava sobre a imagem, lembrara de outra dada a ela. Não queria mais falar sobre o assunto.

(...)

E se a existência durasse mais que alguns minutos? Ainda não era habitável. Nem terra fértil, nem oceano. Nem vegetação ou deserto. Como uma existência a parte que não pode ser alterada. Foi dormir ao som do silêncio. O silêncio. Apenas ele.

(...)

Eis que ele volta a rondar. O delicado. O que antes era tão essencial – ainda é – ganhou uma aura de mistério, de confusão. Inatingível. O assustador delicado. Aquele que despertou o caos. O que havia de mais puro. Saudade do delicado. Do forte. Em estado bruto: o delicado do ser.

(...)

- Você quebrou.

- O quê?

- Não sabe?

- Não.




("... existe a quem falte o delicado essencial.")